NO MIRES ATRÁS

Nunca se recobra lo mismo que se perdió,
después es otra cosa, distinta.
Si ha terminado, abandónalo,
no mires atrás, no llores.

QUIZÁS

Cuando la luz se va de la habitación, y las sombras

empiezan a ocupar su lugar, se siente una especial claridad

en las ideas y los deseos se vuelven apremiantes.

El payaso equilibrista con las piernas colgantes

parece soportar con resignación su inmovilidad,

esperando una mano amiga que le dé vida, al menos una vez más.

...quizás mañana...

ERA LA TIERRA, LA TIERRA DURA, ÁSPERA, CRUEL A VECES, TIERNA OTRAS, MATERNAL Y ESPERANZADORA SIEMPRE.

Está lloviendo sobre mi infancia
y los recuerdos se empañan
adquiriendo un aura difusa.

Es temprano aún
para que la navaja corte los hilos de la aurora,
y sin embargo las libélulas me dijeron adiós.

Vente conmigo
y canta sin prejuicios ni miedos ascentrales,
porque aunque la razón te incline,
tú conoces visceralmente (y no lo puedes controlar)
la llamada del pozo aquél,
aquél pozo blanco que se encuentra solitario
en el cruce de los caminos;
y a pesar de los ladridos roncos de los mastines,
y por encima
de teorías científicamente elaboradas,
y por debajo
de artificios lingüísticos estéticamente preparados,
tú sabes la necesidad de volver.

Volver,
y encontrar las ruinas (de lo que ha sido)
punto de referencia que ha mantenido los recuerdos vivos
tantos años.
Porque si los mastines han muerto
y el ganado también,

. . . el polvo del trigo es espeso e irrita los ojos. . .

igual ya no están los álamos, ni los pinos, ni los chopos
y el cerro de la Cruz ya no es cerro
y forma parte de la meseta indiferenciada.

. . . a mediodía duele el sol . . .

¿Y si en la tabla de Pozo Viejo ya no anidan los patos?
¿Y si las codornices ya no cantan en Prado Florido?
espantadas para siempre por las cosechadoras
(esos monstruos de mil dientes aterradores y tremendo olor)

. . . ¿y después? . . .

Hay una cabeza de caballo que sacude sus crines
y la lluvia golpea fuerte en el pecho de un hombre,
que se resguarda la cara con un sombrero de anchas alas;

. . . la escopeta pesa y se agradece un sorbo de agua . . .

te veo entrando en el porche
sacudes el chubasquero
y limpias el barro de tus botos,

. . . la espuela en la pared se oxida . . .

estás frente a la antigua chimenea
y el vapor que se escapa de tu ropa húmeda
quizás forma horribles figuras premonitorias
que no te molestaste en descifrar,

. . . los gritos del chiquillo encima de la trilla animan al mulo . . .

aquello que no leíste
en las entrañas del conejo
(que se asa dando vueltas y despidiendo ese delicioso aroma),
en aquellas risas que rebotaban contra el ventanal,

. . . un día gris de Febrero la tinta manchó el papel
y otro ciclo se cerró dejando olor a tomillo y a retama,

dejando un sabor amargo
que hizo llorar hasta a las palomas torcaces. . .

en aquellos gemidos del viento al tropezar con los chopos;
en aquél cuerpo moreno con acento distinto,
quizás se encontraba una advertencia
que no supiste descubrir.

. . . Volver, volver a ella, y que ella volviese a ti, porque tú la amabas con ese amor especial que solo se siente hacia la tierra, porque es eterna, eterna y cambiante, es verde y parda, amarilla y roja, blanca y negra, y azul, porque la tierra también es azul, y la puedes pisar y cavar y mojar; viertes en ella la simiente y le da vida, porque la tierra está viva y, en eso, se parece a ti, pero en ella nacen el clavel y la amapola, el chopo y el ciprés, la espiga y el olivo, la zumaya y la perdiz, el lagarto y el conejo, el perro y la liebre, el toro y el caballo, y el hombre ... y la tierra los alimenta y la tierra los acoge cuando mueren; porque todos, sin distinción, se unen con la tierra cuando mueren, y son tierra y son eternos.

SI ME LLAMAS, TE ESCUCHO

Tu llamada me llega a pesar de la lejanía,

pretendes hipnotizarme
con tu eterno y rítmico movimiento,

pero si me llamas te escucho.

No sé por qué te escucho,
pero siento la necesidad de entender

y quizás de compartir.

Tus cadenciosas idas y venidas adormecen la razón;

la arena es pegajosa, pesada y el camino es difícil,
como si quisieras que lo pensase mientras.

Los pies se hunden, como anticipando un rechazo

más yo sé que es una ilusión;
tu llamada es fuerte, ofrece lunas amorosas,
dunas calientes donde reposar el cuerpo cansado.

¡Y la música! Oh, como remueve viejos recuerdos
que creía olvidados,

y aún están guardados en algún recóndito escondite
que tú sabes encontrar y pulsar,
con tus dedos de agua y luz,
con cálidas caricias,
¡Tan reales y tan inexistentes!
¡Tan falsas y tan deseadas!

¿El tiempo pasa o nosotros nos movemos?

Solo sé que te vas acercando.
¿O soy yo el que va llegando?

Yo sé que es una ilusión,
más si me llamas te escucho.

FELIZ NAVIDAD 2008

MIS MEJORES DESEOS PARA ESTAS NAVIDADES

Y UN EXCELENTE AÑO 2009

BRUEGHEL EL VIEJO

No se aburre

Espera sin cansancio

No se enferma

SOLO UN POCO AQUÍ

Yo lo pregunto

Yo Nezahualcóyotl lo pregunto:
¿Acaso de veras se vive con raíz en la tierra?

Nada es para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.

Aunque sea de jade se quiebra,
Aunque sea de oro se rompe,
Aunque sea plumaje de quetzal se desgarra.
Nada es para siempre en la tierra:
Sólo un poco aquí.

Nezahualcóyotl, rey poeta de Texcoco

SOLEDAD

El hombre se enfrenta
con una pared blanqueada
y se pregunta ...
y aquello que llamamos soledad
pesa sobre él,
y se sienta, y bebe, y fuma
y se pasea por una calle iluminada
buscando la huella de una sonrisa
y el calor de unas manos;
esa bota abandonada en el cubo
le produce melancolía
y hasta aquél gato
se aleja sin conversar con él,
y el chuzo resuena en las calles vacías

. . . ¿solas? . . .

vuelve a casa
y se encuentra un vaso que contuvo leche,
y colillas en un cenicero,
y un almohadón triste en un sofá,
y la estatuilla que trajo del Sudán
con esa mirada sarcástica;
ocupa la huella que dejó,
contempla las manchas del techo
y se pregunta ...

¿Será así el infierno?

PALABRAS EN DESUSO Y MÁS

Apoyada en el alféizar
Veía pasar el tiempo

Abocicada en la orilla
Veía pasar el agua

Asomado a la alberca
Veía fantasmas en el fondo de légamo

Abismado en sus recuerdos
Miraba arder el chaparro

GEORGE ORWELL. "1984"

La destrucción de las palabras es algo de gran hermosura. Por supuesto, las principales víctimas son los verbos y los adjetivos, pero también hay centenares de nombres de los que puede uno prescindir. No se trata sólo de los sinónimos. También los antónimos. En realidad ¿qué justificación tiene el empleo de una palabra sólo porque sea lo contrario de otra? Toda palabra contiene en sí misma su contraria. Por ejemplo, tenemos «bueno». Si tienes una palabra como «bueno», ¿qué necesidad hay de la contraria, «malo»? Nobueno sirve exactamente igual, mejor todavía, porque es la palabra exactamente contraria a «bueno» y la otra no. Por otra parte, si quieres un reforzamiento de la palabra «bueno», ¿qué sentido tienen esas confusas e inútiles palabras «excelente, espléndido» y otras por el estilo? Plusbueno basta para decir lo que es mejor que lo simplemente bueno y dobleplusbueno sirve perfectamente para acentuar el grado de bondad. Es el superlativo perfecto. Ya sé que usamos esas formas, pero en la versión final de la neolengua se suprimirán las demás palabras que todavía se usan como equivalentes. Al final todo lo relativo a la bondad podrá expresarse con seis palabras; en realidad una sola. ¿No te das cuenta de la belleza que hay en esto, Winston? Naturalmente, la idea fue del Gran Hermano añadió, después de reflexionar un poco.
Al oír nombrar al Gran Hermano, el rostro de Winston se animó automáticamente. Sin embargo, Syme descubrió inmediatamente una cierta falta de entusiasmo.
Tú no aprecias la neolengua en lo que vale dijo Syme con tristeza. Incluso cuando escribes sigues pensando en la antigua lengua. He leído algunas de las cosas que has escrito para el Times. Son bastante buenas, pero no pasan de traducciones. En el fondo de tu corazón prefieres el viejo idioma con toda su vaguedad y sus inútiles matices de significado. No sientes la belleza de la destrucción de las palabras. ¿No sabes que la neolengua es el único idioma del mundo cuyo vocabulario disminuye cada día?
Winston no lo sabía, naturalmente. Sonrió — creía hacerlo agradablemente — porque no se fiaba de hablar. Syme comió otro bocado del pan negro, lo masticó un poco y siguió:
¿No ves que la finalidad de la neolengua es limitar el alcance del pensamiento, estrechar el radio de acción de la mente? Al final, acabaremos haciendo imposible todo crimen del pensamiento. En efecto, ¿cómo puede haber crimen si cada concepto se expresa claramente con una sola palabra, una palabra cuyo significado esté decidido rigurosamente y con todos sus significados secundarios eliminados y olvidados para siempre? Y en la undécima edición nos acercamos a ese ideal; pero su perfeccionamiento continuará mucho después de que tú y yo hayamos muerto. Cada año habrá menos palabras y el radio de acción de la conciencia será cada vez más pequeño. Por supuesto, tampoco ahora hay justificación alguna para cometer un crimen por el pensamiento. Sólo es cuestión de autodisciplina, de control de la realidad. Pero llegará un día en que ni esto será preciso. La revolución será completa cuando la lengua sea perfecta. Neolengua es Ingsoc e Ingsoc es neolengua — añadió con una satisfacción mística. — ¿No se te ha ocurrido pensar, Winston, que lo más tarde hacia el año 2050, ni un solo ser humano podrá entender una conversación como ésta que ahora sostenemos?

¿Solo nos quedan 42 años?

CARMEN

Los juegos de luces y sombras, los efectos espectaculares del fuego, los rasgueos de las guitarras, las palmas al compás, las voces roncas de los cantaores y las más delicadas de las cantaoras, los volteos de volantes, el taconeo duro de la bailaora, los alardes del jinete y su caballo, los movimientos de Carmen frente a caballo y caballero, los acercamientos y los desplantes, y por fin, la entrega y el paseíllo juntos.
Ese juego de acercarse pero no tocarse, de llamar y volverse sin esperar respuesta, de pedir y no dar, ese despliegue de artes de seducción... todo ello sobre el albero reluciente y, a la vez, en sombras, generaba una magia que absorbimos por los poros y nos dejó recuerdos imborrables.

Ya han pasado años y sigo recordando a Távora en Sanlúcar.

ECLIPSE DE LUNA Y PLANETA AZUL

Suave Caricia me distingue con un premio especial,

Los premios son para los blogs que destacan en sentimientos humanos y por el esfuerzo en la defensa y cuidado del planeta, cosa que no creo merecer. Pero si la hermosa Suave Caricia me señala, voy con ella, lo acepto y lo transmito.

Los nominados deben lucir el premio ,decir quien se lo regaló, crear un acceso hacia el blog y, sobre todo, asignar a 7 blogueros este premio tan importante y distinguido.

GRACIAS SUAVE CARICIA
http://enunplanetalejano.blogspot.com/




Y ahora los siete blogs que se lo merecen:


AZZURA. http://mepreocupa.blogspot.com/
CRISTINA. http://cieloazzul.blogspot.com/
PATRICIA.

http://fa9000.blogspot.com/
BOHEMIA. http://debohemia.blogspot.com/
ESCORPIONA. http://lavidateespera.blogspot.com/
ELPIDIA. http://www.maquilasquematan.blogspot.com/
MAR. http://palabrasdelmar.blogspot.com/

APADRINANDO PALABRAS EN DESUSO

MIENTRAS EN LA ALCOBA ERA PASIVO,
ESCONDIDO EN LA ALACENA
GOLPEABA CON LA ALDABA

TRAS LA CARRERA POR EL PODER

Y por el monte bajan,
voraces y terribles, como rocas
arrancadas por la tormenta,
como árboles desgajados
por el vendaval, como elefantes
enfurecidos; y cuando han pasado
no queda hierba sobre la que tumbarse,
no quedan flores sobre las que llorar.

QUIÉN SABE ADÓNDE

Al llegar les negaron el refugio.

No les importó demasiado y siguieron andando.

La lluvia fina les mojaba la cara.

Descansaron un momento bajo un árbol.

El viento arrancó el árbol de cuajo.

Siguieron andando puesto que habían descansado,

o al menos eso creían ellos.

Empapados.

Se miraron a los ojos.

Se besaron en silencio.

Levantaron la cara al cielo,

y el viento se los llevó estrechamente abrazados,

quién sabe adonde.

LA ARENA LES ENVOLVÍA

La arena les envolvía, cegaba. Aunque no les impedía andar.

No parecían darse cuenta que estaban alrededor de un mismo círculo, o quizás no les importaba porque no tenían destino. Únicamente se movían sin escuchar las instrucciones ni atender a los consejos. No pensaban. No hablaban. No gritaban. No lloraban. Aunque no tenían necesidad de hacer cualquiera de estas cosas u otras, puesto que no tenían fin. Estaban allí y seguían andando.

La arena les envolvía, cegaba.

La foto la pesqué en http://foro.meteored.com/index.php/topic,29314.0.html

ESPERANDO AL ÁGUILA

Te ves tan solo,

esperas al águila;

la muerte viene.

AY AMIGO

Subió hasta mi cima
y su ondulante movimiento,
sus caderas cimbreantes, sus pechos orgullosos, …
Se plantó aquí y me derretí.

Ay amigo, por aquella mujer, yo cerro,
hubiese dado lo que tengo y lo que no tengo.
La altura que me permite recibir los vientos,
disfrutar de la brisa marina y ver el mar.
Los pies que no tengo. Que nunca tuve,
por lo que alguien me declaró inmóvil.
Las manos que no tengo,
que nunca supieron acariciar
porque se perdieron al nacer.
El corazón que no tengo, que nunca tuve,
pero que yo siento tumultuoso,
que fluye por mi interior
como un torrente desbocado.

Y derretido, sigo esperando
porque a veces los sueños...

NAVIDAD 2007

OS DESEO UNA FELIZ NAVIDAD, Y UN AÑO 2008 EN QUE OS LLEGUE TODO LO QUE DESEÉIS.

De fondo va un excelente villancico que nos hace recordar lo que significa, de verdad, la Navidad.

EN EL ESPEJO

En el espejo
tu reflejo percibí,
vi mi sustancia

APRENDIENDO

Me lo encontré ayer en mi correo y no me resisto a ponerlo.

Los cuadros son de Van Gogh, y los textos del genial Jorge Luis Borges.

El montaje no sé a quién se debe, pero desde aquí le felicito.

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender...

Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes... y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad.

Y después de un tiempo uno aprende que, si es demasiado, hasta el calor del sol quema.

Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.

Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende.

Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas.

Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida.

Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes.
Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible.

Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicados al cuadrado.

Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes.
Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante.

Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado.
Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido.

Desafortunadamente, solo con el tiempo...

LENGUAS

Sin pesar ni remordimiento os digo, os debo decir
que existen lenguas verdes
que manchan aquella hermosa relación que casi tuve;
las amarillas,
incitan a la violencia indiscriminada
de la nube impersonal que llora sobre la encina dormida;
y cuando las rojas lenguas
se abaten sobre el vacío sin tregua de los recuerdos de otoño,
…quizá un diente partido…
el animal que habita con nosotros
tiende sus garras para atrapar aquél último rencor
que intentaba huir.
Por fin las azules,
las lenguas azules pueden volverse en sí
y mostrar a un auditorio perplejo
su nombre completo,

que será repetido

hasta traspasar el límite ¿impenetrable? de la noche eterna.

La gentil Suave Caricia me invita a unirme a esta hermandad y acepto encantado. Es una deferencia que no sé todavía como agradecer, aunque algo se me ocurrirá. Muchas gracias y mil besos.

AL OTRO LADO SOBREVOLANDO

Estoy sentado,
pensando en un mar sin fondo
que se me sale del pecho ....

y es ella que vuelve
y es la noche que llega
y es un brote tierno como un río
y son ramalazos de humo
que ocultan las manos
y son palabras que nos dejan ciegos
y es un chorro de agua
que limpia la mirada
y son las manchas de una vieja pared
que hablan
y es un pensamiento insólito y temerario
y es un dibujo hecho por un niño
y es un torso de mármol ennegrecido
y es una luz verde, amarilla, roja
y es una gota de licor reflejada en el cristal
con apariencia de lagarto al sol
y son los ojos de un niño azul
y son muchas piernas que andan
gritando
y es el silencio de las olas al amanecer
y es la angustia del moribundo
que cree que sabe
y es el deseo de las flores
nunca conseguido
y son las palabras al parecer ilógicas
de una vieja con pañuelo y desdentada
y son unas bulerias jaleadas por caracoles sin cuernos
y es un hombre que se llama a sí mismo Jarrito
y nadie sabe por qué
y son los labios de la niña
que sorben el néctar de la rosa
y es un caballo sin cabeza
que llora en la oscuridad
y son las ramas del sauce
que acarician la tierra mojada
y es un copo de nieve
que cae sobre la brasa
y es la sombra alargada de un peregrino
sin cayado
y es el sexo disimulado
con aire de dios ausente
. . . . . . . . . . . . .
y es una oración al amanecer
y es un sollozo al morir el día

EL REGALO

Con sorpresa, he recibido un obsequio que me ha llenado de ilusión. Inmerecido, y no es falsa modestia, porque no creo reunir las condiciones que sí poseen otros muchos blogs visitados, durante el tiempo que llevo paseando por este mundo singular.

Pero estoy encantado y pretendo presumir de ello, colocando la imagen en sitio preferencial.

Gracias Cristina por tu detalle, uno más de los que vengo disfrutando, y gracias Suave Caricia por el tuyo y por los encuentros en el mundo fantástico.

Y ahora la parte más difícil; elegir siete a los que transmitir reconocimiento y cariño. He conseguido reducirlo a siete a martillazos, y apelando a quienes creo que no lo tienen:

Elpidia (http://www.maquilasquematan.blogspot.com/, fue el primer blog que leí y del que me enamoré al instante.

Mahaya (http://despuesdelosgritos.blogspot.com/, a la que visito desde mucho en sus largas y ateridas noches.
Gata ( http://soygata.blogspot.com/) a la que me unen los sueños diurnos, los tejados infinitos y los tacones gitanos.
Patricia ( http://fa9000.blogspot.com/) con la que comparto cariño y, como ella dice, ...cuando hables procura que tus palabras sean mejores que el silencio.
Escorpiona (http://lavidateespera.blogspot.com/) de la que me gustan su mirada en color verde y sus letras sonoras.
La dulce luna (http://ladulceluna.blogspot.com/) , en su mágica casa siempre estuve cómodo y adoro su fuerza para no hacerle a los demás lo que no le gustaría que le hicieran.
Azzura (http://mepreocupa.blogspot.com/), a la que agradezco me contara más de 1.000 razones para adorar el mundo.

P.S. ¿Y por qué siete? ¿Quizá porque para casi todas las culturas fue siempre un número mágico?

Menos mal que está la WIKI para recordarnos:
* El 7 es el resultado de la suma entre 3 (lo celeste) y 4 (lo terrenal). Se considera un número perfecto que simboliza la relación de lo divino y lo humano, cuyo resultado es la creación, llevada a cabo en 7 días.
* En el alfabeto hebreo es la séptima letra, llamada zain. Representa los valores espirituales, que son la finalidad del mundo: Dios creó el mundo en 6 días y el séptimo descansó.
* Es signo cabalístico de la luz y representación del ojo humano capaz de captarla; es el sefira neshá que representa el Triunfo o Carro del Sol triunfante representado por el 7º Arcano del Tarot.
* En la religión islámica hay 7 estadios o cielos.
* En el hinduismo existen 7 chakras en el cuerpo humano.
* Hay siete notas musicales: do, re, mi, fa, sol, la, si.

* Y para los bolivarianos: El número 7 es muy concurrente en la vida y obra de Simón Bolívar: Nació en el mes 7. Su primer discurso, y con ello su entrada en la política, fue a los 27 años (también en el mes 7). Murió a los 47 años, el día 17 de diciembre, a la una y siete minutos de la tarde. Su apellido, Bolívar, tiene 7 letras. La cantidad de letras de su nombre completo: Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolivar Palacios, tene 52 letras (y 5+2 = 7).

Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Siete"

SE HA SENTIDO EL GRITO

Se ha sentido el grito.
Ese líquido que se derrama
¿es vino o sangre?

Son tres golpes que rebotan
por las puertas, por las celosías de las ventanas
buscando una entrada
que se les niega. Producen sensaciones
que se rompen como cristal
y que como cristal cortan.

Esa nube roja, ¿está hecha de lágrimas?
¿Es compacta? Está bajando,
cierra, cierra la ventana
no quiero que entre. Resbala por las paredes,
inunda las cornisas, se esparce
por los tulipanes y rompe los pétalos.

Los golpes, solos, se destrozan
contra las ortigas rojas ... ¿rojas ?
¿de vino o de sangre?

TANTAS COSAS

Me quedan tantas cosas …
guardadas en cajones que hace tiempo que no abro,
reflejadas en los cristales con extrañas apariencias,

escondidas en grandes gotas de lluvia,
adornadas por los colores del arco iris,
manifestadas en una melodía conocida sin identificar,
entrevistas bajo la niebla en un viaje nocturno y solitario,

detectadas por las manos en noches cálidas,
ocultas aún en el tronco de aquella encina,
retenidas por algún hechizo correoso,
guarecidas de la tormenta en un lejano tiempo,

veladas por un viejo cruzado en un sueño,
reservadas para ese momento de lucidez y necesidad,
presentidas un instante y olvidadas con dolor,
plasmadas en unas palabras crípticamente indescifrables,

agazapadas en las letrillas de un tiento sonoro,
depositadas con rudeza por la ola en la arena, ...

Inspirado por cieloazzul

EL FUEGO

Pasó una mujer y dijo,
¿qué es eso que tienes
y que quieres tanto?
Le contesté, es lo que hace que yo sea yo.
Y pasó un hombre y dijo,
¿cuánto vale eso que tienes
y que quieres tanto?
Le dije, entre el cero y el infinito, elige
el que quieras .... aunque no acertarás.
¿Por qué? quiso saber él,
porque no tiene precio, le contesté.
Y pasó un perro y dijo,
¿me permites que me quede
y contemple eso que tienes
y que quieres tanto?
le pregunté, ¿cuánto tiempo piensas quedarte?
no lo sé, contestó él.
Y allí está, con los ojos
fijos en el fuego.

Se llamaba Linda, era una epagneul bretón y no le gustaba cazar, como se supone que debía ser su obligación, dada su raza; pero qué importaba si era amorosa, como solo un perro puede llegar a serlo. Compartimos tanto...

LA GUITARRA

La guitarra está en un rincón.

. . . Está muerta . . .

¿Quién dice que está muerta? Dormida,
solo está dormida,
necesita las manos del hombre
y despertar.

Escuchad, escuchad como canta,
el hombre la siente viva entre las manos,
un hormigueo en los dedos
que le va llenando de sensaciones,
sensaciones nuevas y viejas,
conocidas y olvidadas, intuidas un momento
y apresadas;
él la comprende, es suya.

El rasgueo
se va haciendo más lento, más suave . . .
. . . alcánzalas, sujétalas . . .
la guitarra se ha callado.
¿Está muerta?

¿Y quién pregunta si está muerta?

LOS RECUERDOS Y EL MAR

Hace ya mucho escribí ésto y hoy me piden las sombras repetirlo.

Cuando oigo el golpe sordo de la ola sobre la arena
tu recuerdo me vuelve,
y el aroma de la dama de noche
entra por las yemas de los dedos
y me inunda con tu imposible presencia,
llena de pavorosos silencios, harta de inútiles retornos.

Pero el mar no vuelve a la playa
por sus recuerdos.
Tan solo vuelve.
Simplemente vuelve.

Aguarda sin prisas, sin apuros.
Y cuando mata
lo hace sin sentimientos;
no necesita razones, ni planea, ni busca.
No siente remordimientos, ni placer, ni dolor.

No olvido cuando saliste
y me dejaste ávido de amor.
Y me dejaste,
solo me dejaste.

LA MARIPOSA BLANCA

Esta es una de las canciones que más me gustan de las que han interpretado Lole y Manuel. Si tenéis suerte la escucharéis la primera.

Érase una vez una mariposa blanca
que era la reina de todas las mariposas del alba;
se posaba en los jardines sobre las flores más bellas
y le susurraba historias al clavel y a la violeta.

Feliz la mariposilla, presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro, mecida por brisa fresca.
Más llegó un coleccionista, mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor aprisionó a nuestra reina,
la clavó con alfileres sobre cartulina negra
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas;

las mariposas del alba lloraban por las florestas.

Sobre un clavel se posó una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa y rojo el clavel
rojo como los labios de quién yo sé,
rojo como los labios de quién yo sé.

TE QUIERO TANTO

¿Por qué lloras ?
Te quiero tanto.

La luna nos iluminaba
y parecía que te acompañaba en tu llanto.
Te besé en los ojos y se secaron tus lágrimas.
Me miraste con tus ojos azules,
y mi alma se abrió
para guardarte dentro.

Las fotos las encontré en la web y están retocadas por mí. Si el autor se sintiera agredido, las retiro "ipso facto"

DÓNDE ESTARÁN

Madre, han cortado nuestro árbol,
el árbol de enfrente
donde se posaban mis pájaros,
y se lo han llevado.
¿Dónde se lo han llevado?
Y mis pájaros, ¿dónde estarán?

DAME LA MANO

Dáme la mano
y vayamos
al país en que siempre hay día,
y allí tú y yo,

tierra y aire,

moriremos viviendo.

INCERTIDUMBRE

El tiempo no porta incertidumbre.

Somos nosotros los que la llevamos toda.

CUANDO LA LUNA ESTALLE

No hay palabras para expresarlo,
continuemos así
y cuando la luna estalle
y su cálida luz te ilumine los ojos,

me ofrecerás tu luz,
y yo viviré en ella

por una hora ...
por una vida ...

EN LA FUENTE DE TUS LABIOS

En la fuente de tus labios
conseguí saciar mi sed

A la sombra de tus ojos
se apaciguó mi pasión

Reclinado en tu cálido regazo
se esfumaron mis temores

AMIGA MÍA

Amiga mía, en mi pecho hay
un lamento sostenido
y un espejo roto.

No sé darte mas que el silencio
de mis horas de lucidez
y la sombra de mis manos;
la amapola que cogimos al amanecer
y la alegría indomable de mi espíritu,
el llanto de la cigarra
y el musgo donde reposo,
la primera palabra de la mañana
y la última gota de la botella,
una lágrima que se perdió ayer
una risa que se escapa hoy
y el niño que llorará mañana.

Amiga mía, en mí te está esperando
la voz que conociste,
y tengo para ti
todo un día de caricias
y una silla, y una cama, y una copa, y el calor
y no habrá reloj que cante
ni cipreses polvorientos;

Y el grito morderá las paredes
rabioso ante su impotencia.

TU SONRISA SE HA IDO LEJOS

Tu sonrisa se ha ido lejos
en el tiempo. Me miro
en tus ojos y no me veo.

Tus manos han perdido el tacto.

Cuando la luz se hace
en la habitación, te veo
pero no te encuentro. ¿Quién eres ?

Has dejado el cuerpo, los labios
que me besan, las manos
que me acarician . . . pero tú ¿dónde estás ?

¡Oh, tu inimitable juego! ¡Oh tu maravilloso modo
de hacer el silencio, lleno
de resonancias extrañas!, de palabras
con luz propia. ¿Qué has hecho de él ?
¿Dónde te lo has llevado ?

Me has dejado el cuerpo, pero tú

¿dónde estás ?

CUANDO LA REJA ES DE BRONCE

Cuando la reja es de bronce
y el humo oculta la esencia,
los ojos mudos de sol
quieren mirar y no llegan

Cuando los labios hablan
palabras sin dejar huella,
los ojos plenos de luz
siguen sin llegar a ella

Los ojos perdido el fuego
miran llegando a la tierra

La esencia envuelta en el humo
se pierde por las estrellas.

VINISTE COMO EL ALBA

Viniste como el alba, llena de promesas húmedas
y mis manos se colmaron con tus pechos;
mi boca exploró tu cuerpo, buscando los antiguos caminos,
haciéndolos nuevos al recordarlos.

Volvimos juntos al eterno juego,
…divino juego sin perdedores…
donde las palabras actúan como transmisores
de sensaciones livianas y profundas,
y los gestos más nimios adquieren
una importancia solemne y cruel.

Mi cuerpo fue una prolongación del tuyo,
y moviéndonos con un perfecto compás,
tú y yo
inventamos una vez más el amor.

ENTRE LAS MEJORES FOTOS DE 2005

A veces viene bien...

una buena dosis de humildad.

... y no solo a los animales...

VENGO DE AYER

No, no soy aquél
que rompe los atardeceres con su ballesta.

Tampoco soy
el que hace la vida con las manos desnudas;
ni siquiera soy aquél que dijo:
“los fantasmas del ideal sobrenadan, triunfantes,
en la sangre de las hecatombes humanas”

Y sin embargo,
vengo de ayer y traigo el humo acumulado
de tantas noches insomnes.
… mi risa es bronca y contagia a las gaviotas…

Cuando cruzo el amanecer difuso
la mies se alegra,
y el idiota nocturno blasfema sin mucha convicción.

LOS AZULES DE LA NOCHE

Es ahora cuando el cuerpo unido a la tierra
lo siente venir. Saliendo de ella
se le transmite por las manos
inundándolo como una caricia suave.

Se arrastra por las copas de los chopos,
tropieza con sus hojas, produciendo un rumor
que lo llena de claridad. Pasa rozando el agua
y rompe a su paso los diques.

Los azules de la noche
se difuminan por los extremos.

Es ahora cuando el cuerpo unido a la tierra
lo siente venir. Y le sonríe. Y lo acepta.

Sonrisas para avanzar en 2007

Imaginen la saña del asesino para causar esas heridas con una gorra; le tuvo que dar por lo menos 1.000 gorrazos en el mismo punto.

Menudo carácter el de este juez... cualquiera le rechistaba. Y porque no tenía una silla eléctrica cerca.

¡120 pechos ! ¡Quién la pillara ! «Atrévete», invita el anuncio. Y no es para menos. «Ponte a cubierto», diría yo.

Es que hay gente que sale del trabajo y no sabe desconectar.

AL ATARDECER CALIENTE

Al atardecer caliente
cuando los cuerpos se queman,
las manos de blanca espuma
andan buscando la estrella.

Y cuando los ojos dicen
a las manos su tristeza,
se oye un río de sollozos
que corre bajo la hierba.

Las manos, conocido el miedo
dejan de buscar su estrella.

Los ojos, negros de sombra
lloran mirando a la tierra.

LA NIÑA Y LA FLOR

La niña sentada en el césped
le preguntaba a la flor:
¿ me quiere ? ¿ no me quiere ?
y la flor no respondía.

La niña volvía a preguntar,
¿ me quiere ? ¿ no me quiere ?,
sin recibir contestación.

Furiosa, la niña tiró la flor
y se alejó sin comprender
que la flor moría al cogerla.

NAVIDAD 2006

OS DESEO UNA FELIZ NAVIDAD Y UN EXCELENTE Y PROLÍFICO 2007
UN ABRAZO

LE SOUVENIR DÉCHIRANT

Releyendo cosas he encontrado esta perla de la desesperanza, de PIERRE LOUYS, que no me resisto a transcribir: (la traducción es de Juan Ramón Jiménez)



Le Souvenir déchirant


Je me souviens... (à quelle heure du jour ne l'ai-je pas devant mes yeux ?)
je me souviens de la façon dont Elle soulevait ses cheveux avec ses faibles doigts si pâles.
Je me souviens d'une nuit quelle passa, la joue sur mon sein, si doucement, que le bonheur me tint éveillée, et le lendemain elle avait au visage la marque de la papille ronde.
Je la vois tenant sa tasse de lait et me regardant de côté, avec un sourire. Je la vois, poudrée et coiffée, ouvrant ses grands yeux devant son miroir, et retouchant du doigt le rouge de ses levrès.
Et surtout, si mon désespoir est une perpétuelle torture, c'est que je sais, instant par instant, comment elle défaille dans les bras de l'autre, et ce quelle luí demande et ce qu'elle luí donne..






El recuerdo desgarrador

Me acuerdo... -¡a qué hora del día no está delante de mis ojos!- me acuerdo de aquella manera que tenía de levantar­se el cabello con sus débiles dedos, ¡tan pálidos!
Me acuerdo de la noche que pasó con la mejilla sobre mi seno, tan dulcemente, que el placer me tuvo desvelada. Al otro día su cara guardaba la huella del pezón redondo.
La veo, con la taza de leche en la mano, mirarme de lado, sonriente. La veo, empolvada y peinada, abriendo sus gran­des ojos delante del espejo, y retocando con un dedo el car­mín de sus labios.
Más, sobre todo, mi desesperación es una tortura continua, porque recuerdo a cada instante cómo desfallece en brazos de otra, y lo que le pide, y lo que le da.

SI ME ASOMO A LOS RECUERDOS

Si unimos
bajo un gran foco azul

todos los momentos que pasamos juntos,
y aún añadimos
tu cuerpo y el mío,
el rumor del agua y los pinos,
los sueños que creamos y los besos que nos dimos
las palabras que dijimos y las que callamos,
ese tal vez, ese sin embargo, aquél quizás,
aquella sonrisa y aquél adiós,

encontramos la incertidumbre de las horas
que han ido a parar una vez más
al profundo pozo de los gestos rotos.

Si me asomo a los recuerdos
para buscar tu aliento,

me encuentro con largos pasillos vacíos
grandes salones con los muebles escondidos,
en los que lucen su amargura gris
un gato de porcelana
y un fetiche de cristal.

Volver

Volver,

a buscar el sentimiento que casi olvidamos,
y que recordamos vagamente
en nuestras noches de insomnio,

a escuchar aquél ladrido
que nos saludaba al abrir la puerta,


















a jugar durante aquellas horas
en que las sombras sin sentido
llaman a las casas deshabitadas






y encontrar cenizas en la chimenea,
y encontrar un anillo distinto,
y encontrar un reloj sin agujas,
y encontrar la sombra del ladrido
tropezando con las paredes.

... y encontrar la imposibilidad de recordar.

Es el invierno

Es el invierno…
El árbol está solo
y mis ojos no tienen ya lágrimas;


solo quedan los recuerdos; alegres, tristes,…¿importa?






…esperar







la primavera,
¿pero vuelve la primavera?

Es el otoño

Es el otoño…
El árbol llora, manchando la tierra con sus hojas.







Quisiera a tí, oh árbol, unir mis lágrimas


porque la distancia es el comienzo,


porque los recuerdos se difuminan,


porque el olvido va creciendo,















porque algo se va muriendo.

Es el verano

Es el verano…

El dorado de la mies bajo los rayos del sol
no llega a alcanzar el brillo de tu pelo.














Estamos juntos bajo el sol, sobre la arena
y nuestros cuerpos mojados se sienten, se atraen, se besan.









Sueños e ilusiones de un día…
Bellas promesas de un día…

Es la primavera

Es la primavera…

Cogiste una flor y, antes que la vida

abandonase su tallo, la llevaste a los labios,



y su recuerdo ascendió a las cumbres,
donde vive Afrodita,



y siempre es primavera.

Si me asomo al mar

Si me asomo al mar
para buscarte en su sombra,














inmóvil veo crecer la tarde











y la ausencia me rebosa por los poros del alma

Toca sonrisas

"Es mejor estar callado y parecer tonto, que hablar y despejar las dudas"

"Disculpen si les llamo caballeros, pero es que no les conozco muy bien"

Groucho Marx

... esa noche, quiero que estés conmigo

. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando el inmenso silencio de las estrellas
trae a nuestro corazón
ese punto de miedo
que nos hace acreedores del paraíso . . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando los erales del cercado
sueñan con el murmullo reverente de los hombres,
con la sangre compartida,
con el clarín que llama al silencio final,
con la arena cerrada . . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando el humo oculta las manos
y pensamos en la futilidad de la acción
y aún del pensamiento,
cuando creemos que no queda nada en que creer,
cuando olvidamos ilusiones,
cuando lloramos sin razón . . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando la lenta agonía del zorro,
cuando el pez sorprendido boquea,
cuando la ausencia se levanta gritando,
cuando llama a nuestra puerta la ira,
cuando la angustia se asoma al mar,
cuando pensamos que es mejor soñar que vivir . . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando se rompe el hilo de la aurora,
cuando el rocío da vida a la flor,
cuando olvidamos rencores y pasados . . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando el cuerpo pegado a la tierra
siente que le penetra su calor
y reencuentra el sentido de la vida
olvidado en el seno de su madre . . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo

Cuando la muerte ronde mi habitación,
cuando el grito atraviese el cristal,
cuando sienta ansias de amor. . .
. . . esa noche
quiero que estés conmigo.

La foto en blanco y negro es mía. Las otras dos no sé de quién son.

Para tí, azul

Cuando siento que estás lejos
y oigo el viento en mi ventana,
se me salen todas juntas
palabras nunca dichas,
palabras sin recuerdos,
palabras que no escuchaste
en aquellas horas que estuvimos juntos.

Cuando siento que estás lejos
y oigo el mar tumbándose en la arena,
no sé por qué no te dije:
el amor de media tarde será para tí azul.

Es como una bocanada de sangre
corriendo veloz por las arterias
sin lugar donde esconderse,
sin esquina donde pararse,
sin silla en la que descansar,
y el lamento se destroza en las manos
sin canal por el que brotar.

Cuando siento que estás lejos
y el miedo llama a la puerta,
se me sale todo afuera:
el amor de todas las noches será para tí azul.

Casi nacía

¿Y para qué sirve un reloj ?
Las manecillas se derritieron,
convertidas en lágrimas cayeron sobre el aire
y el niño que casi nacía, que quería vivir
se fue quedando como difuso,
con los ojos cerrados y las manos abiertas;
se desvaneció
sin dejar tras él,
más que las lágrimas de un reloj desconocido.

Nostalgia

Desde allí verás las ideas pequeñas

¿Que buscas aquí amigo?
Busco un atardecer.

Tu recuerdo azul

Tu recuerdo azul que perseguí,
se va perdiendo en el tiempo
como un lamento, suavemente.

Tus manos, que apenas iniciaron el conocimiento,
se van difuminando
en el aire triste de una noche larga.

Yo le he preguntado al mar con palabras sencillas
por el amor que se va,
pero el mar es eterno y variable,
complejo e inmutable,
y no contesta con palabras.

Sentado en la playa espero, quién sabe qué.

Amarte

Amarte fue una forma de aventura irreverente.

Y aunque ya sabes que guardo tus cosas
en aquella esquina inmóvil,

…tus muslos que rompieron el tiempo,
las anémonas de tus pechos,
referencia para marinos plenos de mares misteriosos,
tu sexo cálido y espléndido que recogía a mi caminante
cansado de la eterna búsqueda…

quizá no sepas
que volví a amar irregularmente
por pasillos de blanca intensidad,
y entre oscuros pinos al borde de un mar
tropecé con recuerdos azules de carbón y sombras de manos aplastadas;
que volando en sueños de realidad incuestionable
crecí en incertidumbre y apatía;
que vivo otra vez en casa
y mi única compañía es una roca redonda recubierta de verde musgo
que se renueva cada mañana.

Amarte fue un estilo de vida irrepetible y fugaz.

Es el mar

Es el mar
que se acerca
y escuchamos
el llanto sosegado de los peces amarillos.

Es el viento
que viene a nosotros
y lo dejamos ir
convertido en palabras.

Es la lluvia
que nos moja las manos
y después
crece el trigo.

Es el tiempo
que refleja en su sombra
el dolor
de las noches sin sentido.

Es el mar
que se aleja
arrastrando fósiles de nieve
y sollozos contenidos.

Los tiempos

Creo que no hay que añadir ningún comentario.

La situación está descrita magistralmente en esta viñeta de Mingote, publicada ayer en ABC. (por cierto no sé si cometo una falta al repetirlo aquí ; si fuera así, mis disculpas y lo retiro)

Aunque si se trata de hablar por no callar, le añadiría a

"... políticos en activo" el apellido: PROFESIONALES.

Cómo te quiero

Quisiera cantarte con voz de fuego y agua,
con palabras alegres y atronadoras,
-rompiendo montañas y abriendo ríos innombrables-,
palabras que espantaran a las cornejas
y que hiciesen llorar a los hijos de los hombres;

Quisiera llamarte con voz clara y sonora,
que rebotara por las crestas de los chaparros
e infundiera valor a la perdiz que siente en lo alto
el aterrador chillido del halcón peregrino.

Quisiera decirte con voz alegre y dulce
-acuérdate del zureo de la tórtola-
cómo te quiero,
para que lo oyeran la flor del almendro
y las palomas torcaces,
mientras la duda –espantajo irresponsable-
se hunde en el mar profundo
arrastrado para siempre por una corriente incontenible.

Los ojos

El sudor resbala por su cara.
La azada
se levanta una y otra vez, cae una y otra vez.

Las manos que la sostienen no sufren.
Ahora son los ojos
los que se levantan y miran al mar, allá lejos,
un punto apenas visible, allí está echando sus redes,
…esperando.

Llegará a la noche, oliendo a hombre, una mezcla
de sal, viento y pescado.

Allí, sobre el colchón le hará el amor
y al amanecer se irá hacia otro día igual.

Una gaviota que grita mientras revolotea.
Los ojos la siguen y, por un momento, parece que se iluminan…
Los ojos,
vuelven a la tierra apagados.

La azada
se levanta una y otra vez, cae una y otra vez.

Sabemos un juego azul

Yo sé una canción
para las noches en que el viento golpea los cristales
y tú estás acurrucada en el sofá.

Tú sabes la palabra mágica
que abre el frasco de las esencias azules y verdes,
para las noches en que la tristeza me agrieta el alma
y mi perra pone la cabeza en mis rodillas
con las orejas gachas y los ojos tristes.

Yo tengo una manta gruesa
con flecos marrón y gris,
para las noches en que el mar grita
y las barracudas se esconden asustadas,
los delfines no conocen a su amigo
y muerden con miedo y rabia la tabla
y tú tiritas soñando.

Tú tienes una forma de hacer el silencio para los dos
lleno de resonancias íntimas,
para las noches en que los lamentos de las orcas
al cambiar de color
y los silbidos de las ballenas al sentirse heridas
intentan atravesar las paredes con terrible persistencia.

Sabemos un juego azul,
para las noches en que el viento descansa en la montaña
y el mar susurra suave su fuerza latente,
los delfines comen despacio de la mano del hombre
y las barracudas siguen con obstinada tranquilidad
al pez que avanza por las profundidades de coral.

Tenemos una cama grande y cómoda
para el resto de las noches.

Il n'y a pas d'amour heureux. G.B./F.H.

Se presentó a mí
con su sonrisa suave
y su vocabulario ingenuo,
con sus modales tímidos
y sus respuestas sorprendentes,
con su abandono dulce
y su pelo caprichoso,
con su mirada firme
y su sorpresa infantil,
con su pregunta tan sencilla
que no le podía contestar.
. . . . . . . .
. . . . . . . .
Si tuviera eso que rechacé
y no he vuelto a encontrar

L'amour s'en va. F.H.

"El amor va y viene como las
golondrinas, y hay que darle de beber,
amor, en cada esquina" (Fragmento de canción)


Que pena más grande tengo
que pena más desgarrada;
que triste se queda el campo
que triste sin tu mirada.

El árbol ya no da fruto,
la mies, quiere y no grana
y el agua que antes corría,
ahora se encuentra estancada.

Los conejos saltarines
ya no salen de su casa,
y cuando por el monte arriba
suena la trompa de caza,
los venados que aún había
lloran lágrimas de plata.

Porque ya no estás aquí,
porque tu mirada clara
ya no luce en los rincones
ya no refleja mis ansias;
porque tus ojos tan verdes
no me dan ya su mirada,
porque tu cara de niña
ahora ya no pide nada.

Se quedó quieta la noria
y el mulo que la llevaba
se tumbó triste, qué lento
solo en la arena parda.

Y yo con los ojos vacíos
vago buscando tu alma.

Cine también

Ví ayer Misión imposible III. ¡Qué ruido, madre! Pero debo reconocer que pasé el tiempo, dos horas, cómodo y sin removerme demasiado en la butaca (con otras no he sido tan sosegado) y me distraje viendo tal cantidad de destrucción. Recuerda a la serie original en el modo de encargar el trabajo y en la complejidad de la preparación, pero lamentablemente ahí acaban los parecidos. Quizá es que me estoy haciendo mayor y lo de los tiempos pasados... El único miedo que tengo, es que me lea Milkas y me gane un garrotazo en el occipucio.

Los recuerdos y el mar

Cuando oigo el golpe sordo de la ola sobre la arena
tu recuerdo me vuelve,
y el aroma de la dama de noche
entra por las yemas de los dedos
y me inunda con tu imposible presencia,
llena de pavorosos silencios, harta de inútiles retornos.

Pero el mar no vuelve a la playa
por sus recuerdos.
Tan solo vuelve.
Simplemente vuelve.

Aguarda sin prisas, sin apuros.
Y cuando mata
lo hace sin sentimientos;
no necesita razones, ni planea, ni busca.
No siente remordimientos, ni placer, ni dolor.

No olvido cuando saliste
y me dejaste ávido de amor.
Y me dejaste,
solo me dejaste.

Desde Entonces

Yo sé que tú no lo crees,
tú sabes que yo lo sé.
Más cuando dices te quiero
los dos lo tomamos y olvidamos la razón.

Cuando dices cuánto has añorado mis besos
yo sé que no ha sido así.
Tú sabes que yo sé,
pero nos besamos con esa ternura especial
que conocemos
y nuestros besos son amor.

Cuando dices que no puedes aguantar más
yo sé que seguirás con él,
tú sabes que yo sé,
y nos amamos con furia.

Cuando te cuento las soluciones que he inventado
en alguna noche desde entonces,
tú sabes que es una historia irrealizable,
yo sé que tú sabes,
pero aquí es verdad y la noche es larga.

Cuando te levantas por la mañana
y todos los planes que hicimos
están difuminados y tan lejos,
yo sé que vuelves a casa,
tú sabes que yo sé,
y otra vez el tiempo toma su ritmo.

O quizá más?

Un día Martes

Yo he visto en un día Martes romperse la sombra simplificada de una niña, y he oído como el rencor atraviesa la verja de bronce, se arrastra por el camino enarenado, se cuela por el balcón de la biblioteca y se sienta en el butacón de cuero frente al fuego. Yo he conocido los árboles cantores y el salvaje crepitar de la llama en el trigal. Yo he sentido el calor de unas manos y el bronco latir de la campana funeral. Yo he soñado una eternidad de pasos frente al mar. Yo he gustado de los besos de la flor y del abrazo de la tierra. Yo he tenido en mis manos la fe. Yo he roto promesas y pasados. Yo me he sentado en la valla límite y he meditado . . . y ahora

Soy la peana
que sostiene los sueños de los hombres

y cuando Federico pregunta,
y cuando María pregunta,
y cuando José pregunta,
y cuando Lola pregunta,

me da vergüenza explicarles . . .

Desde ayer llueve

Parece mentira para la época del año, pero desde ayer llueve. Llueve continuamente sin apenas resquicios de no lluvia. Esta mañana ha granizado un rato, y las calles se han cubier­to de una capa blanca, peligrosamente resbala­diza. Asomado a la puerta se distingue una cor­tina de agua, que a veces aumenta, a veces dis­minuye, pero nunca deja mucho campo a la visión. Las calles están vacías de nada que no sea agua más o menos sólida. Un perro que se atrevió a desafiar la tormenta, se ha quedado clavado en el barro. Por muchos esfuerzos que hace para se­guir su camino, no consigue despegar sus patas del suelo. Después de comer lo he mirado y si­gue allí, ya sin hacer esfuerzos, como confor­mado con su suerte. Del monte bajan verdaderos torrentes que arrastran a su paso piedras, ba­rro y algún que otro gato despistado. EL mar se estrella contra los parapetos del paseo maríti­mo, y se dice que ha derribado alguna casa de pescadores. El perro, casi convertido en barro, tiene el hocico pegado a la tierra. Después de la siesta todo sigue igual. Da la impresión que han pasado varios días, pero en realidad no han sido ni 24 horas. EL viento se lleva los retratos de seres ya desaparecidos y las ramas de los árboles golpean en las ventanas, como pidiendo asilo, para protegerse de la tormenta. Es un ruido monótono que infundía nerviosismo en las primeras horas. Ya ha pasado a formar parte de nuestra vida, como la lluvia, como el viento. Las macetas han perdido sus flores y da la impresión que van a empezar a crecer hier­bas entre las juntas de los ladrillos del patio.
Esa conversación, ¿ fue anoche o ha sido hoy ? Quizá solo ha sido ima­ginación. Quizá no ha habido noche y solo el sueño de una noche.
¿ Existe algo que no sea llu­via ? ¿ Estamos despiertos ? ¿ No será todo un ex­traño sueño ?
El agua cae persisten­te, con incansable monotonía...

Es Málaga

A los que gritaban en las asambleas,
a los que sentados en la escasa hierba
soñaban a California,
a los grises que desayunaban en su aula,
a los que se jugaban en el bar el dinero
de unos y otros,
a los que pretendían estudiar economía,
( había algunos también )
a aquellos para los que la matrícula anual
era un trámite innecesario,
a aquellos que peleaban frente al tablón de anuncios
por un trozo de papel.

a todos aquellos que amaban,
a todos aquellos que reían,
a todos aquellos que luchaban,
a todos aquellos que sufrían,
a los que estudiaban
en la Facultad de Económicas de Somosaguas,

dije adiós

buscando el calor que faltaba
en la nueva y envejecida
en la enrejada Facultad de Económicas de Somosaguas.

calor
calor humano para restaurar los tejidos del alma
...............................................................

Es Málaga, y el edificio de la Facultad
está abierto a todas las corrientes.
En el patio central
florecen las azaleas y los geranios.

Es Agosto
y el sol hace rejuvenecer el sexo de miles de turistas

.................se respira la vida...................

Por favor, decidles a aquellos que pisotean los geranios que en el fondo del mar, existe un templo dedicado a la búsqueda de la luz, y que en él un hombre llora todas las noches por las flores muertas.

Decidle también que unos ojos de cinco años esperan todas las mañanas que los acerquen a la ventana para empaparse de luz y de recuerdos.

Aún más, podéis decirles que en las noches azules, los perros que ladran a la luna están atentos a los gemidos que lanza el geranio incomprendido.

Y añadid, si os queda tiempo, que el tarmenoi carmesí solo se da en los sueños estragados del hombre que escribe y canta con voz de sol y mareas irregulares.

Todavía, no os vayáis todavía y llevad con vosotros este pequeño amor que encontré esta mañana entre las ropas revueltas de mi cama, y recordad a aquellos que no creen en la pureza del mar, que pueden leer en el vuelo de las gaviotas y en el estertor de los peces condenados.

Esa nube es azul

Esa nube es azul y tengo unas monedas en el bolsillo

¿ tú crees que podría comprarla ?

porque aunque yo crea que tengo suerte y poder, y el amor de aquellos ojos, cuando se oye el grito - a menudo suena como las campanas de las boyas marinas que asustan a los tiburones y a las gacelas, y avisan a los peces de mil colores que es la hora de cambiar el rojo por el amarillo - hay como un desvanecimiento de la realidad y mi cabeza se llena de figuras deformes que me enseñan los dientes y se rompen como gotas de lluvia sobre el asfalto; es entonces cuando mis manos se mueven independientes de mi voluntad, no atienden mis órdenes, y yo las contemplo como si fueran las manos de otro; no me transmiten las sensaciones que reciben y andan un camino en el que yo no tengo paso, y sé que no puedo impedirles que se muevan libres - además no sé si lo deseo - mientras no cese el grito que llena la habitación. Cuando se acaba quedo sin saber que hacer conmigo, como si ya no quedara nada que hacer, que pedir, que amar, que . . .

es una sensación de laxitud plena

pero escucha, escucha esa palabra que vive y vuela; desde allí verás las ideas pequeñas, y los perros, y los campos de trigo, y el mar -¿ y el mar ? - y el canto de la tórtola, y la lluvia, y el tiempo, y las sombras de los antiguos socios, y las piedras, y la llave que abre esa puerta, y la incertidumbre, y el dolor . . .

pero escucha, escucha y sueña.

EN EL CASINO

En Navidad, hace tiempo.

Hay quien dice que no recuerda nevada parecida en la localidad. Sea así o no, por las calles hay dos palmos de nieve. En los campos no se distingue una viña de un rastrojo y el frío po­ne notas de color en las mejillas de los escasos transeúntes. Estamos resguardados en el casino después de cenar. El coñac nos proporciona un agradable calor inte­rior. Eulalio es el barbero del pueblo, es peque­ño y al hablar agita mucho las ma­nos. Lleva fijador en el pelo, bueno decir fijador es un eufemismo, más que fijador pare­ce grasa de tractor. Da la impresión de estar bastante bebido, lo que no es una novedad. Se acerca a Javierete y le pide 5.000 pts., después de contarle que lleva perdidas 3.000 arriba jugando al bacarrá. Recibe la ne­gativa con buen humor y se aleja a la busca de otro pichón. En la barra está Diego " el burraco ". Su pelo no se acuerda ya del planchado de la ma­ñana y bebe ginebra con limón desde hace rato. Está reconocido como el mejor electricista de automóviles de la Mancha. Le cuenta algo a Jose. A éste no le in­teresa y quizá a él tampoco. Otra vez se nos acerca Eulalio y trae un hombre que luego nos enteraremos que se llama - o le llaman - Bole­to. Es carnicero y tiene un bar. Lleva boina, blusón negro largo - casi no se ven ya - y bo­tas de vendimia. Sus cejas parecen una uve in­vertida y quizá eso es lo que da a su cara ese aire de tristeza gris, o quizás son los tres mil duros que dice haber perdido. Se sienta al lado de Smitty - boina, gafas muy gruesas, cha­queta y chaleco de lo que debió ser un traje marrón de espiguilla, pantalones vaqueros azu­les y botos –. Smitty es norteamericano y amigo de Javierete. Cuenta que está haciendo un viaje por Europa aunque, la verdad, no sabemos cómo se han conocido y ha llegado hasta aquí. Posiblemente la impresión de estos días le dure años. Viaja siempre con su guitarra, un atril y una banquetita especial para apoyar el pie. Raro, muy raro. Boleto mira a Smitty y éste mira a Javierete como pidiendo ayuda. Luego nos diría que lo primero que le pasó por la imaginación fue la sencillez elemental de aquel hombre. Que le llamó la atención pero no podía dar razones de ese pensamiento. Niño, danos un golpe a estos señores y a mí. Nuestras copas se vuelven a llenar. Boleto mira a Smitty. Smitty mira a Boleto. Boleto di­ce, coño! Smitty le da la copa de vino. Bole­to bebe y dice gracias. Eulalio habla con el pre­sidente del casino - pequeño, delgado, feo y con ciertos aires de intelectual - que parece que nos ha tomado cariño, o quizá es que le gusta hablar con nosotros. Es posible, también, que no quede nadie con quién hablar. Le da a Eulalio 1.000 pts. Nos saluda, se sienta, invita a una ronda y habla de metafísica. Es ampuloso y grandilocuente. No le entendemos ni más ni menos de lo que se entiende él mismo y, así, todos más tristes.

Continuará...