AL OTRO LADO SOBREVOLANDO

Estoy sentado,
pensando en un mar sin fondo
que se me sale del pecho ....

y es ella que vuelve
y es la noche que llega
y es un brote tierno como un río
y son ramalazos de humo
que ocultan las manos
y son palabras que nos dejan ciegos
y es un chorro de agua
que limpia la mirada
y son las manchas de una vieja pared
que hablan
y es un pensamiento insólito y temerario
y es un dibujo hecho por un niño
y es un torso de mármol ennegrecido
y es una luz verde, amarilla, roja
y es una gota de licor reflejada en el cristal
con apariencia de lagarto al sol
y son los ojos de un niño azul
y son muchas piernas que andan
gritando
y es el silencio de las olas al amanecer
y es la angustia del moribundo
que cree que sabe
y es el deseo de las flores
nunca conseguido
y son las palabras al parecer ilógicas
de una vieja con pañuelo y desdentada
y son unas bulerias jaleadas por caracoles sin cuernos
y es un hombre que se llama a sí mismo Jarrito
y nadie sabe por qué
y son los labios de la niña
que sorben el néctar de la rosa
y es un caballo sin cabeza
que llora en la oscuridad
y son las ramas del sauce
que acarician la tierra mojada
y es un copo de nieve
que cae sobre la brasa
y es la sombra alargada de un peregrino
sin cayado
y es el sexo disimulado
con aire de dios ausente
. . . . . . . . . . . . .
y es una oración al amanecer
y es un sollozo al morir el día

EL REGALO

Con sorpresa, he recibido un obsequio que me ha llenado de ilusión. Inmerecido, y no es falsa modestia, porque no creo reunir las condiciones que sí poseen otros muchos blogs visitados, durante el tiempo que llevo paseando por este mundo singular.

Pero estoy encantado y pretendo presumir de ello, colocando la imagen en sitio preferencial.

Gracias Cristina por tu detalle, uno más de los que vengo disfrutando, y gracias Suave Caricia por el tuyo y por los encuentros en el mundo fantástico.

Y ahora la parte más difícil; elegir siete a los que transmitir reconocimiento y cariño. He conseguido reducirlo a siete a martillazos, y apelando a quienes creo que no lo tienen:

Elpidia (http://www.maquilasquematan.blogspot.com/, fue el primer blog que leí y del que me enamoré al instante.

Mahaya (http://despuesdelosgritos.blogspot.com/, a la que visito desde mucho en sus largas y ateridas noches.
Gata ( http://soygata.blogspot.com/) a la que me unen los sueños diurnos, los tejados infinitos y los tacones gitanos.
Patricia ( http://fa9000.blogspot.com/) con la que comparto cariño y, como ella dice, ...cuando hables procura que tus palabras sean mejores que el silencio.
Escorpiona (http://lavidateespera.blogspot.com/) de la que me gustan su mirada en color verde y sus letras sonoras.
La dulce luna (http://ladulceluna.blogspot.com/) , en su mágica casa siempre estuve cómodo y adoro su fuerza para no hacerle a los demás lo que no le gustaría que le hicieran.
Azzura (http://mepreocupa.blogspot.com/), a la que agradezco me contara más de 1.000 razones para adorar el mundo.

P.S. ¿Y por qué siete? ¿Quizá porque para casi todas las culturas fue siempre un número mágico?

Menos mal que está la WIKI para recordarnos:
* El 7 es el resultado de la suma entre 3 (lo celeste) y 4 (lo terrenal). Se considera un número perfecto que simboliza la relación de lo divino y lo humano, cuyo resultado es la creación, llevada a cabo en 7 días.
* En el alfabeto hebreo es la séptima letra, llamada zain. Representa los valores espirituales, que son la finalidad del mundo: Dios creó el mundo en 6 días y el séptimo descansó.
* Es signo cabalístico de la luz y representación del ojo humano capaz de captarla; es el sefira neshá que representa el Triunfo o Carro del Sol triunfante representado por el 7º Arcano del Tarot.
* En la religión islámica hay 7 estadios o cielos.
* En el hinduismo existen 7 chakras en el cuerpo humano.
* Hay siete notas musicales: do, re, mi, fa, sol, la, si.

* Y para los bolivarianos: El número 7 es muy concurrente en la vida y obra de Simón Bolívar: Nació en el mes 7. Su primer discurso, y con ello su entrada en la política, fue a los 27 años (también en el mes 7). Murió a los 47 años, el día 17 de diciembre, a la una y siete minutos de la tarde. Su apellido, Bolívar, tiene 7 letras. La cantidad de letras de su nombre completo: Simón José Antonio de la Santísima Trinidad Bolivar Palacios, tene 52 letras (y 5+2 = 7).

Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Siete"

SE HA SENTIDO EL GRITO

Se ha sentido el grito.
Ese líquido que se derrama
¿es vino o sangre?

Son tres golpes que rebotan
por las puertas, por las celosías de las ventanas
buscando una entrada
que se les niega. Producen sensaciones
que se rompen como cristal
y que como cristal cortan.

Esa nube roja, ¿está hecha de lágrimas?
¿Es compacta? Está bajando,
cierra, cierra la ventana
no quiero que entre. Resbala por las paredes,
inunda las cornisas, se esparce
por los tulipanes y rompe los pétalos.

Los golpes, solos, se destrozan
contra las ortigas rojas ... ¿rojas ?
¿de vino o de sangre?

TANTAS COSAS

Me quedan tantas cosas …
guardadas en cajones que hace tiempo que no abro,
reflejadas en los cristales con extrañas apariencias,

escondidas en grandes gotas de lluvia,
adornadas por los colores del arco iris,
manifestadas en una melodía conocida sin identificar,
entrevistas bajo la niebla en un viaje nocturno y solitario,

detectadas por las manos en noches cálidas,
ocultas aún en el tronco de aquella encina,
retenidas por algún hechizo correoso,
guarecidas de la tormenta en un lejano tiempo,

veladas por un viejo cruzado en un sueño,
reservadas para ese momento de lucidez y necesidad,
presentidas un instante y olvidadas con dolor,
plasmadas en unas palabras crípticamente indescifrables,

agazapadas en las letrillas de un tiento sonoro,
depositadas con rudeza por la ola en la arena, ...

Inspirado por cieloazzul

EL FUEGO

Pasó una mujer y dijo,
¿qué es eso que tienes
y que quieres tanto?
Le contesté, es lo que hace que yo sea yo.
Y pasó un hombre y dijo,
¿cuánto vale eso que tienes
y que quieres tanto?
Le dije, entre el cero y el infinito, elige
el que quieras .... aunque no acertarás.
¿Por qué? quiso saber él,
porque no tiene precio, le contesté.
Y pasó un perro y dijo,
¿me permites que me quede
y contemple eso que tienes
y que quieres tanto?
le pregunté, ¿cuánto tiempo piensas quedarte?
no lo sé, contestó él.
Y allí está, con los ojos
fijos en el fuego.

Se llamaba Linda, era una epagneul bretón y no le gustaba cazar, como se supone que debía ser su obligación, dada su raza; pero qué importaba si era amorosa, como solo un perro puede llegar a serlo. Compartimos tanto...

LA GUITARRA

La guitarra está en un rincón.

. . . Está muerta . . .

¿Quién dice que está muerta? Dormida,
solo está dormida,
necesita las manos del hombre
y despertar.

Escuchad, escuchad como canta,
el hombre la siente viva entre las manos,
un hormigueo en los dedos
que le va llenando de sensaciones,
sensaciones nuevas y viejas,
conocidas y olvidadas, intuidas un momento
y apresadas;
él la comprende, es suya.

El rasgueo
se va haciendo más lento, más suave . . .
. . . alcánzalas, sujétalas . . .
la guitarra se ha callado.
¿Está muerta?

¿Y quién pregunta si está muerta?

LOS RECUERDOS Y EL MAR

Hace ya mucho escribí ésto y hoy me piden las sombras repetirlo.

Cuando oigo el golpe sordo de la ola sobre la arena
tu recuerdo me vuelve,
y el aroma de la dama de noche
entra por las yemas de los dedos
y me inunda con tu imposible presencia,
llena de pavorosos silencios, harta de inútiles retornos.

Pero el mar no vuelve a la playa
por sus recuerdos.
Tan solo vuelve.
Simplemente vuelve.

Aguarda sin prisas, sin apuros.
Y cuando mata
lo hace sin sentimientos;
no necesita razones, ni planea, ni busca.
No siente remordimientos, ni placer, ni dolor.

No olvido cuando saliste
y me dejaste ávido de amor.
Y me dejaste,
solo me dejaste.

LA MARIPOSA BLANCA

Esta es una de las canciones que más me gustan de las que han interpretado Lole y Manuel. Si tenéis suerte la escucharéis la primera.

Érase una vez una mariposa blanca
que era la reina de todas las mariposas del alba;
se posaba en los jardines sobre las flores más bellas
y le susurraba historias al clavel y a la violeta.

Feliz la mariposilla, presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro, mecida por brisa fresca.
Más llegó un coleccionista, mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor aprisionó a nuestra reina,
la clavó con alfileres sobre cartulina negra
y la llevó a su museo de breves bellezas muertas;

las mariposas del alba lloraban por las florestas.

Sobre un clavel se posó una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa y rojo el clavel
rojo como los labios de quién yo sé,
rojo como los labios de quién yo sé.

TE QUIERO TANTO

¿Por qué lloras ?
Te quiero tanto.

La luna nos iluminaba
y parecía que te acompañaba en tu llanto.
Te besé en los ojos y se secaron tus lágrimas.
Me miraste con tus ojos azules,
y mi alma se abrió
para guardarte dentro.

Las fotos las encontré en la web y están retocadas por mí. Si el autor se sintiera agredido, las retiro "ipso facto"

DÓNDE ESTARÁN

Madre, han cortado nuestro árbol,
el árbol de enfrente
donde se posaban mis pájaros,
y se lo han llevado.
¿Dónde se lo han llevado?
Y mis pájaros, ¿dónde estarán?

DAME LA MANO

Dáme la mano
y vayamos
al país en que siempre hay día,
y allí tú y yo,

tierra y aire,

moriremos viviendo.

INCERTIDUMBRE

El tiempo no porta incertidumbre.

Somos nosotros los que la llevamos toda.

CUANDO LA LUNA ESTALLE

No hay palabras para expresarlo,
continuemos así
y cuando la luna estalle
y su cálida luz te ilumine los ojos,

me ofrecerás tu luz,
y yo viviré en ella

por una hora ...
por una vida ...

EN LA FUENTE DE TUS LABIOS

En la fuente de tus labios
conseguí saciar mi sed

A la sombra de tus ojos
se apaciguó mi pasión

Reclinado en tu cálido regazo
se esfumaron mis temores

AMIGA MÍA

Amiga mía, en mi pecho hay
un lamento sostenido
y un espejo roto.

No sé darte mas que el silencio
de mis horas de lucidez
y la sombra de mis manos;
la amapola que cogimos al amanecer
y la alegría indomable de mi espíritu,
el llanto de la cigarra
y el musgo donde reposo,
la primera palabra de la mañana
y la última gota de la botella,
una lágrima que se perdió ayer
una risa que se escapa hoy
y el niño que llorará mañana.

Amiga mía, en mí te está esperando
la voz que conociste,
y tengo para ti
todo un día de caricias
y una silla, y una cama, y una copa, y el calor
y no habrá reloj que cante
ni cipreses polvorientos;

Y el grito morderá las paredes
rabioso ante su impotencia.

TU SONRISA SE HA IDO LEJOS

Tu sonrisa se ha ido lejos
en el tiempo. Me miro
en tus ojos y no me veo.

Tus manos han perdido el tacto.

Cuando la luz se hace
en la habitación, te veo
pero no te encuentro. ¿Quién eres ?

Has dejado el cuerpo, los labios
que me besan, las manos
que me acarician . . . pero tú ¿dónde estás ?

¡Oh, tu inimitable juego! ¡Oh tu maravilloso modo
de hacer el silencio, lleno
de resonancias extrañas!, de palabras
con luz propia. ¿Qué has hecho de él ?
¿Dónde te lo has llevado ?

Me has dejado el cuerpo, pero tú

¿dónde estás ?

CUANDO LA REJA ES DE BRONCE

Cuando la reja es de bronce
y el humo oculta la esencia,
los ojos mudos de sol
quieren mirar y no llegan

Cuando los labios hablan
palabras sin dejar huella,
los ojos plenos de luz
siguen sin llegar a ella

Los ojos perdido el fuego
miran llegando a la tierra

La esencia envuelta en el humo
se pierde por las estrellas.

VINISTE COMO EL ALBA

Viniste como el alba, llena de promesas húmedas
y mis manos se colmaron con tus pechos;
mi boca exploró tu cuerpo, buscando los antiguos caminos,
haciéndolos nuevos al recordarlos.

Volvimos juntos al eterno juego,
…divino juego sin perdedores…
donde las palabras actúan como transmisores
de sensaciones livianas y profundas,
y los gestos más nimios adquieren
una importancia solemne y cruel.

Mi cuerpo fue una prolongación del tuyo,
y moviéndonos con un perfecto compás,
tú y yo
inventamos una vez más el amor.